Hasta siempre Oscar

Muy buenas: Pues con las prisas y mi ida a las Galias a celebrar la nochebuena con mi familia, con el consiguiente abandono bloguero, se me ha olvidado rendirle un pequeño homenaje a un ser admirado por la que suscribe y que nos dejó hace menos de una semana: El enorme en sentido físico y espiritual, Oscar Peterson.

Sí, reconozco mi escasísima originalidad al respecto, reconozco que el piano es un instrumento que me llena más que ningún otro, quizás por su polifonía. De todo mi fondo de armario musical ganan los pianistas por goleada. Oscar, legatario del gran Art Tatum, comenzó como un pianista de swing pero de él se pueden encontrar grabaciones de todo tipo de registros desde el Blues hasta el Groove; este canadiense nacido en 1925 que bien pudiera haberlo hecho en el mismo Harlem, era elegante a la par que agresivo con el piano, tenía ese encanto de la época que le tocó vivir. Solo o acompañado, cualquiera de sus grabaciones son una briosa y/o dulce delicia. Oscar Peterson es de esos músicos "pilar", leyenda, inspirador de otros muchos artistas, no solo músicos.
Y como las sensaciones no se pueden explicar con palabras lo mejor es intentar compartirlas: aquí tienen un audio de un pedazo de tema que toca junto a Buddy De Franco (clarinete) y orquesta: "Strike up the band" the George Gershwin y como contraste y reflejo de su versatilidad, en vídeo, el terciopelo de My Foolish Heart interpretado con su trío.

Para empezar el año muy bien. FELIZ 2008, con mucho amor.

boomp3.com

Zaplana y El Corte Inglés: complicidad entre horteras

Por Kevin Vázquez

Iba un buen amigo mío, de Alcorcón por más señas, a comprar en el Hipercor el último libro de otro amigo, viejo amigo en este caso, el periodista Alfredo Grimaldos (en la foto de la izquierda, claro). El libro “ZAPLANA, el brazo incorrupto del PP”, editado por FOCA. Al no verlo en las estanterías, se dirigió muy educadamente a un empleado y preguntó. El empleado, ligeramente azorado le dijo: “Lo retiraron ayer por orden de arriba, de forma fulminante”. ¿De “arriba”?, se preguntó a sí mismo mi amigo, de ¡arriba España!, se aclaró para su coleto.

En Alicante tengo otro amigo (es bueno tener amigos en todas partes, se lo recomiendo a cualquiera). Y fue al Corte Inglés de la ciudad (misma empresa que Hipercor, para los no españoles que nos leen) y pidió el mismo libro. La empleada dijo que lo tenían,

fue a buscarlo y no, no aparecía. Llamada a jefecillo encorbatado correspondiente y aclaración: ni lo tienen “ni de momento, lo vamos a tener”. Ingenuo, mi amigo insistió: ¿Y si lo pido? “De momento, tampoco se puede pedir”.
Hace una semana otro amigo más (ya ven, soy una persona muy querida) esta vez de Madrid quedó muy sorprendido, en pleno Corte Inglés (en la librería central del complejo), cuando vio a varios empleados que retiraban torres enteras de un libro, delante mismo del público. ¿Adivinan de qué libro se trataba? Sí, ese, el del Zaplanín. Y un comentario entre los jefecillos: “Orden de retirada inmediata, orden de Hermosilla”. Hermosilla, prestigiosa calle de la capital, es donde radica la cúpula del complejo Corte Inglés, el cuartel general, vamos.
Ahora, si usted va a alguno de los establecimientos del complejo le dirán, siguiendo una nueva consigna de Hermosilla, que el libro “está agotado”.
Pero qué tiene el libro de marras. Resumiendo es algo así como el retrato modelo de un político de la monarquía, en este caso del ala neo-conservadora (neo-franquista en el caso español que nos ocupa), con indudables ribetes de humor.
Nos hemos puesto al habla con su autor, Alfredo Grimaldos y alguna cosa nos ha contado.
El título es un juego entre el brazo incorrupto de santa Teresa y Torrente, el brazo tonto de la ley. Zaplana es un chorizo y un hortera. Es una denuncia, pero al mismo tiempo he querido que el lector lo pase bien, se divierta con las andanzas de este pícaro hortera, enriquecido a cuenta del dinero público. En la portada hay una foto de él llevando en la muñeca un reloj suizo Hublot de 18.000 euros. Su intención confesada en la política ha sido siempre la de enriquecerse. Su hija hizo prácticas en el periódico Edmundo y acudía a la redacción en un Porsche Cayenne de 120.000 euros. La relación del PP o del propio Zaplana con El Corte Inglés tendrán que aclararla ellos. Por optro lado, el libro se está vendiendo estupendamente”.

Y para terminar, recogemos una reflexión del propio Zaplana, durante el desarrollo del llamado caso Naseiro (otro pozo de mierda) que consideramos una aportación, tremendamente española y patriótica, al pensamiento neo-conservador contemporáneo:
“Necesito dinero, mucho dinero, quiero hacerme rico”.
Zaplana, un hombre que consiguió lo que quería. Y lo que no quería: un libro de Grimaldos sobre su horterísima persona.

Celebritiiieeesss, hoy: La paletilla ibéricaaaa

Al Sr. Amando y menda nos gusta con locura el período del año comprendido entre el 7 de enero y el 15 de diciembre (que no es poco!), lo que queda entre y una y otra fecha pues la verdad, nos da un poco igual y es que no hay nada peor que aprovechar la emotividad para vender ( o sí no pongan la tele y fíjense en los anuncios: niños, seguridad, salud, animales) y en estas fechas el tema adquiere dimesiones ciclópeas y bochornosas. Ni que decir tiene de que a pesar de que ambos somos apóstatas de pro nos ponemos de un incoherente y un hipocritón que nos encanta con esto de las vacaciones navideñas, ¡Qué son religiosas! qué más da! se cogen y se disfrutan, pero por encima de eso y de que ese amigo o ese familiar duro de roer baja la guardia y se deja ver por estas fechas (los deseados, por supuesto), lo mejor es esta cosita encantadora que les muestro abajo y que le han regalado al Sr. Amando... je je. ¡A pasarlo bien! Les quiere. Catherine.

El nacimiento de un poeta, para Amando

Les escribo algo que leí en su momento y con lo que desde el punto de vista antropológico y psicológico no puedo estar más de acuerdo: El nacimiento de un poeta según Camille Paglia sirviéndose de la anécdota de Goethe cuando este quita la capa a su madre para ponérsela él.

"Goethe la invitó junto con sus amigos a verlo patinar en un río helado. Su madre llevaba un abrigo encarnado ribeteado de terciopelo dorado. Goethe se lo pidió y se alejó patinando, dejándola asombrada y desconcertada. En algunos artículos sobre él aparecer viejos grabados de la escena. K. R. Eissler señala lo siguiente: "es ciertamente notable que el mayor poeta alemán, una semana antes de escribir su primera gran novela, sintiera sin pensarlo el impulso de exhibirse ante su madre y un grupo de amigos vestido con una prenda obviamente femenina.
...Robo y expropiación, los artistas toman sin más lo que quieren y lo que necesitan...

...Las generaciones están en guerra, en lucha constante por el dominio. Como Prometeo, Goethe roba la llama del antiguo orden. Le arrebata a su madre el manto vatídico otorgándose el poder délfico de dar a luz Werther. Harold Bloom afirma que "un poeta con fuerza...ha de adivinarse o inventarse, y así intentar la imposibilidad de darse vida a sí mismo"

Goethe impone un ritual público de autocreación."

Lust, Caution: reconocerse en otra identidad

El jueves pasado, gracias a la revista Cine Asia, nos invitaron al Sr. Amando y a la que suscribe al preestreno de la última película de Ang Lee, Lust Caution, traducida aquí como Deseo, Peligro. Tres horas de producción con aire clásico que gira entorno a la ocupación japonesa de la China en los años 40.
En la primera hora y media de película ( en la que más de uno se revolverá en la butaca) se va forjando el plan que verá resuelto en la siguiente. Si al principio el primer final que divide en dos al film nos pueda resultar algo absurdo quizás se vea justificado al fin si tenemos en cuenta que la tensión se viene acumulado ya desde la primera parte. Los protagonistas, un grupo de jóvenes estudiantes afines a la causa China y aficionados al teatro que de forma inexperta traman el asesinato de un perro Chino vendido a los japoneses.

La historia sigue de cerca a Wang Jia Zhi, pura emoción contenida que estalla en su propia metainterpretación. La única condición bajo la que ella se deja hurgar tiembla, como tiembla su actuación en un determinado momento. Y es que señores y señoras, cuándo se trata de deseo salvaje sale el animalito herido: su verdadera personalidad, que se adivina castigada por acontecimientos indeseados, eclosiona a través del sexo en un momento de tensión dramática al más puro estilo expresionista. Un éxtasis trágico que estalla después de una intensa estimulación y una fuerte tensión.
Si en realidad no salimos en exceso entusiasmado de la peliculita si conforta su producción y ese segundo final: sencillo, aunque mal entendida la naturaleza humana, pueda resultar complejo.
La postproducción, sobre todo en occidente (no hay más que ver el poster) aprovecha en tirón sensualoide y evocador de Tony Leung, el orejotas arrebatado y seductor, pero no se equivoquen Deseo, Peligro, entra en la habitación y nos cuenta lo que pasa dentro.

Despertar

Despertar es renacer cada día. Y ya la luz nos aguarda.Ya está ahí comenzada, la historia que haya que proseguir. Despertar es entrar en un sueño ya en marcha, venir desde el desierto puro del olvido y entrar, lo primero, en nuestro propio cuerpo, recordarlo sin rencor, entrar a habitarlo y recuperar nuestra alma, con su memoria, y nuestra vida, con su quehacer. Entrar como en un capullo tejido por innumerables gusanos afanosos; retomar nuestro hilo en el capullo fabricado incansablemente por el gusano-hombre, hacedor de ensueños que se objetivan, fabricador de historia. (...)

María Zambrano. Delirio y Destino

El Museo del Opio

Aquí la china, poniéndose morada.

En en norte de Tailandia, compartiendo territorio con Laos, Vietnam y Myanmar, está el Triángulo de Oro. En este Triángulo de Oro, llamado así por ser el lugar del mundo que desde los años cincuenta produce más opio, hay un interesantísimo museo, claro está, del opio.

Desde sus orígenes- parece ser que proviene de la isla de Creta extendiéndose su cultivo hacia el este más o menos en línea recta (Afganistán, Pakistán Sudeste de Asia) - pasando por leyendas, artilugios y herramientas para comercial con el opio y consumirlo, usos originales: nada que ver con los que le dieron gobiernos y población civil posteriormente y a lo largo de la historia.

Los pueblos que lo cultivaban, casi todos ellos originarios del Nepal y China y establecidos allí, lo hacían a más de mil metros, condición sine qua non parece ser la plantita no crece en óptimas condiciones. Dos leyendas existen sobre los orígenes del opio en esta zona , una de los Akha y otra de los Lua. La de los Akha habla de una mocita pretendida por siete mozos que en un intento de satisfacer a los siete el mismo día muere por agotamiento y al enterrarla ¡oh sorpresa! creció una planta de opio a la altura de su corazón.

La otra, la Lúa, es algo más rancia, una viejunilla que olía muy mal, la entierran cuando se muere y hete aquí que le crecen una planta de opio a la altura del corazón y otra de tabaco a la altura del útero. Ahí es nada. Una de las cosas más llamativas y preciosistas de la exposición fueron una figuritas de animales, leones, gallinas etc, de distinto peso, que servían para la compraventa de tan preciada planta.


En el museo había también almohadas para fumar, ¡ojo! de cerámica, mármol y piedras variadas, nada de plumón, la explicación: al parecer la segunda calada a la pipa hacía de la solidez y frialdad del mármol una auténtica nube. Se podía encontrar todo tipo de pipas e incluso márcas de heroína cuando esta era legal, observen:















Y por si algún día se animan, siempre bajo la Supervisión de unas gafas TresD, recuerden, pónganseme acostaditos de lado, con los talones pegados a lo que viene siendo la nalga propiamente dicha y dejen algo para el resto!!

Amor Vs. Ojete

De como adaptar un clásico kitch-erotique de los sesenta al mundo de la parodia casera y salir airoso.

¡¡Viva el "estritis" espacial!!

Razonado desarreglo.

«el poeta debe hacerse vidente a través de un razonado desarreglo de los sentidos».

Verlaine y Rimbaud

Pues sí, siguen las visitas, y mi espíritu de anfitriona que antaño, reconozco, era más entregado, no me permite atender este puestecillo de reflexiones, sorpresas y sueños, bolsita blanca de papel de indignaciones.

Les contaré algo sobre un reencuentro. Estos días tuve la suerte de encontrarme con Monsieur Jean Arthur Nicolas Rimbaud (1854-1891), que comparte techo con el señor Warhol hasta el 6 de enero del año próximo, en una exquisita exposición donde muy sabiamente se supo situar y mezclar en el lugar adecuado su vida con parte de su obra, en forma de manuscritos y poemas traducidos que o bien se podían escuchar en unos cascos o bien leer en las paredes, cartas, fotos, y reliquias. Les tengo que confesar que durante años le tenía manía, el por qué: hace tiempo me tocó un novio obsesionado con el tardo romanticismo, los poetas malditos y la absenta algo pesadito, pero eso pasó.

En Vida y Hechos de Arthur Rimbaud gusta ver metidos en vitrinas los cuadernos escolares donde escribía con vehemencia cuánto aborrecía todas la asignaturas cuando por otra parte era siempre el más brillante de la clase. Este muchacho bajito, hombricaído, resabiado y desaliñado de Charleville convencido poeta y vidente adolescente que hizo de la libertad poesía perdió los papeles con gusto y porque quiso cuando llegó a París y hasta los dieciocho años escribió unos poemas volcánicos y bellísimos, escritura que remató publicando Una Temporada en el Infierno del que les pego un extracto. Con este poema se despedía de todo: de Verlaine, de la poesía y también y aquí está lo curioso, de Rimbaud.

Hay quien dice que el alcohol, en concreto la absenta pudieron haber hecho que los acontecimientos discurrieran de ese modo, ese apasonamiento de Verlaine hacia Arthur Rimbaud hacía que escribiese a su esposa que ambos hacían el amor como tigres, esa relación culta, arrebatada y caprichosa que parecía llenarlos de felicidad por momentos, pasó y pudo haber acabado muy mal.

¡Yo! ¡Yo que me califiqué de mago o de ángel, dispensado de toda moral, soy devuelto a la tierra, para que me busque un deber y abrace la rugosa realidad!

Rimbaud comenzó a viajar por el mundo como comerciante escapando del antiguo Rimbaud, buscando una ansiada antítesis de todo lo visto hasta ahora. Buscando. Buscando. Buscando. El personaje de Rimbaud me fascina por esto, por este cambio: al parecer su vida como contratista en ultramar fue impecable, pensaba volver a su Francia natal para casarse y formar una familia, y se lamentaba en una carta manuscrita por él y enviada a su familia, de la amputación de una de sus piernas y los problemas que esto le acarrearía para perseguir ese fin.

Este hombre inteligente y moderno calificado por Patti Smith como el primer niño del punk rock, murió de un tumor en la rodilla en un hospital Marsellés a los 37 años. Hacía 19 que el poeta había muerto ya.

Una temporada en el infierno (fragmento)

" Antaño, si mal no recuerdo, mi vida era un festín en el que todos los corazones se abrían, en el que todos los vinos se escanciaban.
Una tarde, me senté a la Belleza en las rodillas. - Y la encontré amarga. - Y la cubrí de insultos.
Me armé contra la justicia.
Escapé. ¡Oh brujas, miseria, odio: a ustedes se les confió mi tesoro!
Logré que se desvaneciera en mi espíritu toda la esperanza humana. Sobre toda alegría, para estrangularla, salté como una fiera, sordamente.
Llamé a los verdugos para, mientras perecía, morder las culatas de sus fusiles. Llamé a las plagas para ahogarme en la arena, en la sangre. La desgracia fue mi dios. Me tendí en el lodo. Me dejé secar por el aire del crimen. Y le hice muy malas pasadas a la locura.
Y la primavera me trajo la horrorosa risa del idiota.
Ahora bien, últimamente, habiendo estado a punto de soltar el último ¡cuac!, se me ocurrió buscar la clave del antiguo festín, en el que había, quizá, de recobrar el apetito.
La caridad es esa clave. - ¡Semejante inspiración demuestra que todo fue un sueño!
"Seguirás siendo hiena, etc.", exclama el demonio que de tan amables adormideras me coronó. "Gana la muerte con todos tus apetitos, y tu egoísmo, y todos los pecados capitales."
¡Ah! Ya he aguantado demasiado: - Pero, querido Satanás, te lo suplico, menos irritación en la pupila. Y mientras van llegando las pequeñas cobardías que faltan, para ti, que tanto valoras en el escritor la carencia de facultades descriptivas o instructivas, arranco unas cuantas páginas repelentes de mi cuaderno de condenado. "

Dianética in the morning

Cotidianía delirante, y tan delirante. Aquí sigo señores y como me descuide dentro de nada serviré de inspiración al señor Paul Laverty. Qué no, que al final no me reincorporo a mi antiguo trabajo, que no nos saben decir, a mí y a mis trece compañeros hasta enero y no les sigo contando porque es todo tan densamente gris y burocático que por deferencia lo dejo así. Pero no se crean que me aburro no, el Sr. Amando está encantado y a esta casa no dejan de venir visitas de lo más agradables.

Pues bien, para aprovechar estos días de asueto he retomado algo que me produce un pánico acerval: conducir por la gran ciudad, una, que además es Galeanista en esta materia en concreto y que cuando le preguntan en las encuestas, como la que me hicieron el otro día por teléfono, que qué me preocupa más siempre dice que los accidentes de tráfico (el número de muertos es lo importante ¿no? o quizá hay que escoger algo más políticamente correcto como el terrorismo o el maltrato???), esa de la que le hablo, que soy yo, está volviendo a conducir ayudada por un vecino encantador y con una paciencia infinitaaaa que tiene una autoescuela.
El caso es que hoy al final de la clase mi profe me dejó en una zona un tanto bulliciosa del tranquilote barrio de la Bout Aux Cailles. Hacía frío, un frío seco acompañado por un tímido sol matutino. Aproveché para hacer unos recados y comprobar alarmada que la chabacana y aparatosa decoración navideña ya había encontrado su sitio en la ciudad. Caminando calle abajo rodeada constantemente por jubilados y amas de casa desvié mi atención a unos puestos de madera que tenía a mi derecha con bolsos, pendientes, gorritos de dudosa facturación artesana... había de todo en un total de unos 15 puestos que nos imaginamos con estufita incorporada. Nada sorprendente, ¿nada? Ay amigüitos, cuan equivocada estaba, la legaña y la bolsa del ojo, no impidieron que se me quedara la boca abierta al ver que entre diseños de cristal y estufitas de hierro para quemar incienso aparecía el nombre del Sr. Ron Hubbard impreso en sus libros que alimentaban el espacio de uno de los puestos así como el careto de un cienciólogo que los vendía.
¡Qué cosas! La verdad es que de haber tenido más ganas me hubiese parado a escuchar la construcción del discursito del gachó Hubbariano pero no las había , eso sí, no pude evitar los zoom in a las caras de vejetes y señoras que se paraban peligrosamente a ojear los libros. En un mundo ideal, aquel del que salía Marshal MacLuhan (en realidad Marcial Luján) de detrás de un cartel en Annie Hall para defender la postura del Sr. Allen ante el cretino de la cola, en ese mundo ideal, yo me hubiera parado y le hubiese dicho al señor que me sacara el alien que llevaba dentro que me producía escozor en las encías y picor en la sobaquera y que me interrumpía en las conversaciones y quería saber más que yo y que eso no podía ser, que me lo sacara allí mismo detrás del puesto que no me importaba y claro él señor me diría que para eso debería poner una buena cantidad de pasta, que para que el alien ese que dicen los cienciólogos que tenemos dentro haciéndonos la puñeta saliera le ingresara el subsidio por desempleo directamente a ellos. Ay señor señor...el mundo de la secta cuán apasionante es...desde fuera. Ya saben: cuidao en la calle y cuidao en la acera, como decían Willy Colón y Rubén Blades en aquella canción.

Aquí el Sr. Ron Hubbard
autor de Si-Fi mediocre ya fallecido
haciendo que atiende mientras
piensa dónde invertir los cuartos.

Joyita

Cantantes de Jazz ha habido muchas y muy buenas, y digo ha habido porque definitivamente y con todos mis respetos ya no las hay, la única que queda, la Señora Abbey Lincoln viuda del virtuoso Roach el día menos pensado nos deja. Esto de que ya no hay verdaderas cantantes de jazz no no lo digo yo, no, que lo dice también Mrs. Lincoln .

Una tiene sus preferencias y debilidades y esa es sin duda la grandísima Ella Fitzgerald, aún reconociendo la enormidad de Miss Holiday. ¿Por qué Ella? Ella ha sabido moverse desde el swing (años 30!), época en la que empezó a cantar hasta los ochenta a través de todos los estilos que han surgido, ha cantado con los más grandes, es la reina del scat, de la improvisación, de ponerle voz a composiciones instrumentales imposibles. La cantante femenina de jazz por excelencia, su voz sube y baja sin esfuerzo aparente en una maravillosa montaña rusa de modulación sedosa y resistente.

Ella es la voz total, una enorme black mamma de canto esencial y sencillo a la vez que adornado, emocional discreto y elegante. Ella es un plato caliente cuando llegas a casa en una noche fría de invierno, o esa brisilla que empieza a correr en una calurosa noche de verano, la voz como el instrumento más excelso. La mejor versión de las casi 3.000 que hay según el Sr. Manrique del Summertime.

Una buena forma de tener a esta diva "a mano" aunque hay que reconocerlo, no en todos su riquísimos registros, son los "libros de canciones" o Song Books de alguno de los compositores contemporáneos más virtuosos de los EEUU entre los que se encuentran Cole Porter, Duke Ellington, Jerome Kern o mis favoritos e inspirados hermanos Gershwin. Dieciséis CD juntitos y ordenaditos just for pleasure. Si no saben que regalar a alguien a quien amen profundamente esta puede ser una buena opción. Hay otra más barata dentro de la red, sí si, como lo oyen, los Song Books enteros a su disposición y gratis.

Les dejo con este "Dancing on the ceiling" de su majestad Ella Fitzgerald que se la dedico a mi amado Amando para que oiga lo que pasa cuando no está conmigo... delicieuse.

Lo que Bob Dylan no sabe...

Según la propaganda oficial, los patrocinadores de la Expo de Zaragoza 2008 dedicada al agua son empresas de carácter local, de reconocido prestigio, destacadas por su apoyo al desarrollo sostenible, al medio ambiente y a la iniciativa local. Sin embargo, el conglomerado de patrocinadores y socios colaboradores revela una realidad mucho más turbia: desde multinacionales disfrazadas de verde a la más rancia gran empresa ‘de toda la vida’, pasando por los grandes señores del ladrillo...

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Cifu y Jazz entre amigos

Bueno, pues parece que se nos ha acabado la belle vie al Sr. Amando y a mí, un inesperado mes de visitas a la familia através de la península, de Andalucía a Galicia y de ahí a Alicante con paradas en el campamento base. Volviendo ayer mismo en el coche comenzamos a recordar el programa ochentero Jazz entre amigos y decidí entonces escribir una letritas sobre Cifu en plan homenaje casero.
Juan Claudio Cifuentes, alias "El Cifu" pope jazzero patrio nace en París en 1941, fue el que metió el gusanillo del jazz en el cuerpo a esta que suscribe, desde Nueva Orleans y Kansas hasta nuestra época. Treinta y seis años en RNE en Jazz porque sí (R3)y a Todo Jazz (RNE1) . Para mi gusto Cifu ha pecado algo de be-bopero, aunque hay que reconocerle una bastísima sapiencia en el tema en general, promotor y descubridor de talentos responsable de publicaciones ha dirigido también programas de televisión como el mítico Jazz entre Amigos. Noviembre parece el mes del Jazz, luego el resto del año parece olvidarse, pocas salas, las que hay abarrotadas y no todo lo cómodas que deberían, tocan siempre los mismos, mismo estilo (hombre, no pretendemos resucitar al sr. Zawinul que en paz descanse). No se pierdan los últimos segundos con la mítica postura de nuestro hombre apoyado en la barra del bar. Qué nostalgia! la verdad es que tenía su encanto ochentero: el travelling de la parejita entrando en el bar, luego el repaso a los estilos y la cronología en luces de neón, lo que se me escapa aunque tengo mis sospechas es el intérprete de la música....

Intimíssssssimo.

El exterior

El interior de las neveras puede ser como ver a alguien en pelotas, esto es, como es alguien en la realidad pura y dura, algo muy íntimo, yo desde aquí me desnudo para vds. y reivindico el esfuerzo de hacer una nevera "undergound" en una gran ciudad, y durante ya muchos años, cuestión de prioridades que se dice. Aunque he de serles sincera este solapamiento de hace unas semanas verano-otoño hace que su aspecto sea una maravilla, entre vds. y yo, ha conocido timepos peores.

Aquí en Chez Catherine somos de diente fino, sí sí, como lo oyen, el Sr. Clémenti y una prescindimos de lo que sea pero de tener una neverita decente y sus exteriores no no y no. Eso sí, desde aquí publico mi perplejidad por tener al mismo tiempo castañas y tomates compartiendo espacio ¿? (hey hey, no hablamos de tomates Almería+cámara).

Se animan a pasearse por la cocina?, venga pues.


Huevos de Gallinas Gusaneras, ha ha, Aceitunas aliñadas, Judías naturales en bote, Pan de cebolla (una rebanada de este es una auténtica bomba).

Miso, hambuguesas de setas, Tempé, Pasta rellena de tres quesos, Puré de verduras (zanhoria, puerros, patatas), Café del Sr. Amando, Setas Umeboshi

Café natural de nuevo, agua, Arroz integral con himmantalia (alga), acelgas, ajo, tomates, guisantes. Manteca de cacahuete.

Compota de manzana, coliflor, acelgas, membrillo home made.

Sección chuza-invitados


Verduritas varias.







mayonesa sin leche ni huevo (¿?) Mayonesa normal, Bonito del Norte, Paté de Miso, Tahín, Paté de Pimientos.




Mermeladas caseras en tarros no caseros, margarina, bote de Harrod's vacíos.



Agua, Vinos, leche de Avena, Zumo de piña.




Manzanitas de casa, castañas de Idem.

Peras y nueces

Ciruelas y calabaza
de cabello de ángel

Galletas, Cereales, tortas de aceite, harina integral, galletas Napolitanas, eucalypto para vahos, pasta integral.



Garbanzos Lentejas, arroz bio baratos, café, más pasta (una de ellas con cáñamo)


Infusiones variadas, mate, latas, hierbillas para infusiones, pimentón, especias, biscotes, algas, anís estrellado.



Si gustan, ya saben, están invitados.

Nunca Máis

La sección pajaritos y pajarracos se complace en recordarles al pajarraco más gordo con el que una ha tenído que lidiar en una tristísima ocasión: El Sr. Prestige, petrolero con la chapa para el arrastre+una panda de señores y digo señores ineptos y cabrones.

Por mucho que intente describírselo no llegaré ni por asomo a trasmitir la sensación apocalíptica de asco y trsiteza profunda que da el ver la costa de tu niñez llena hasta arriba de fuel. El fuel, ese líquido/sólido viscoso con el que, transformado, vamos y venimos de aquí para allá.
Su olor, su densidad negri-marrón cubriendo una costa entera: la arena con la que hacías los castillos y en la que te revolcabas, el mar dónde corrías para que no te atraparan las olas y si te atrapaban casi mejor, las rocas donde te escondías, todo, absolutamente todo lleno de mierda, todo.

Fueron pocos en mi caso, solo tres días robados a las vacaciones de Navidad quitando el fuel en la zona de Camelle, dónde justo antes de nuestra llegada había muerto Manfred Gnadinger, más conocido como Man, el hermitaño de Camelle, de pena. Sí, se puede morir de pena, vaya que sí. Su casa construída por él justo al lado del mar se ennegreció por completo, se llenó de chapapote.

Al llegar a las playas, las lágrimas y la verguenza no dejaban sitio a nada más, los trajes de la famosa marea blanca, con mascarilla, guantes, escarbando, porque el fuel señores se cuela por todos los resquicios, aún ahora estará por ahí, pero no se verá. Hubo héroes anónimos que estuvieron más de medio año quitando mierda, pescadores comprados a base de subvenciones abarrotando los bares, nuevos ricos del desastre, armadores, capitanes, plataformas en una Galicia del "monótono fungar", noticias de tele cinco, reporteros asesinados, irakíes masacrados, fue el 2003, qué añito.

Celebrities

Ya estoy de vuelta a la realidad con sus partes amargas y dulces, les dejo aquí una de las segundas:
Quieren saber que fué del ex- Secretario General de la ONU Kofi Annan tras dejar el cargo?
Véanlo con los guiños habituales del genial y polifacético Joaquín Reyes. Impagable. Un oasis intemporal de absurdo para este mundo ranciote y macilento.

El final.

Pues sí. Se me acabó la ración artística de las noches que últimamente estuve dosificando como quien guarda los últimos bombones de la caja para irlos saboreando poco a poco, y, como últimamente tengo esto algo abandonado entre tanto viajecito y tanta vida social (que se creían, que una no iba a aprovechar su paro?), tiraré de archivo y les pegaré un comentario que he hecho en el nuevo proyecto de Amando y compañía.
El comentario es un homenaje a mi particular fin de Los Soprano, cuya última temporada he conseguido en Tailandia y que pienso revisar de vez en cuando y que desde aquí despido con nostalgia como quien dice adiós a un buen amigo o a un buen jabuguito como el nos acabamos de despachar Amando y yo. Si lo quieren ver en su contexto original aquí se lo dejo. Cuando una creía que ya lo ha visto casi todo en una pantalla, llegaron ellos con su clasicismo revisado. Chi vediamo carísimo Tony

"Totalmente de acuerdo. Eso sucede porque a mi modo de ver, Los Soprano es ni más ni menos que una fotografía a la entraña misma de las personas sin el velo del contrato social, o también el cinísmo diseccionado al microscopio. Es cierto que la serie fluctúa a lo largo y durante sus temporadas. Quizás el tono de bestialismo jocoso de las primeras deja paso a uno más dramático y afectado. Hay episodios gloriosos, dónde necesariamente no tiene por qué haber demasiada acción y curiosamente sí mucha carga emocional. La cadencia y los tiempos resultan más cinematográficos que televisivos y con un toque…digamos que continental. Es una serie “costa este” sin duda. Estos no ofrecen inmediatez y las tramas no son fáciles de seguir, por ello exigen un cierto esfuerzo, algo a lo que tratándose de audiovisuales no estamos acostumbrados a hacer, de ahí que como dice Adrian, no enganche.

¿Quién no ha tenido que ver El Padrino unas cuántas veces hasta retener los nombres de toda la familia, su posición en la misma y sentir así el morboso placer de saberlo? Algo parecido le pasa a Los Soprano.

Uno de los logros de esta serie lejos de clichés y topicazos son sus personajes. Tanto que ya sea por la familiaridad que con la atmósfera yankie tenemos desde críos como los vientos que llegan del mediterráneo (clientelismo, honor, traición), algunos y solo algunos nos resulten escalofriantemente familiares. Eso mismo prueba que en Italia la serie tuviera poco éxito y fuese relegada de una cadena masiva a otra más selecta en un horario diferente.
Conseguir retratar a un jefe mafioso, como es el caso de Tony, que acude a terapia, con una hermana “jipi”, una hija que trabaja de asesora gratuita a musulmanes que fuma hierba y una madre que no lo quiere no debe ser fácil.
Lo Soprano son la sordidez reflejada en un Lladró. Una alegoría de la búsqueda del animal social, de la confrontación de códigos impuestos, del micro-hijoputismo elegante.
Tonys hay muchos más de los que nos imaginamos, pero esos no usan los dedos para estrujar pescuezos, nuestro Soprano sí. Sus códigos no nos dan superioridad moral a los demás, tampoco hay identificación posible (va y viene demasiado rápido) ni maniqueísmo en absoluto, siendo así, es de extrañar la perplejidad que en muchos provocó su final.
Los Soprano es un clásico revisitado, sin artificios ni emotividades de poliestireno, una buena serie hecha con oficio, dónde se quieren ver desdibujados los límites entre lo gourmet y la popularidad para quien obviamente busque lo primero o lo segundo. Hay donde elegir.

Espero ansiosa que esto siga."

Hace más de un año ya

Hace un año que te sacamos del arroyo. Eres bueno, limpio, tranquilo, no te quejas por nada, duro, puedes ir a cualquier lado, eres juguetón, algo desconfiado por tus experiencias anteriores, más que fiel, leal, que es mejor. Es maravilloso verte correr como loco, irte lejos, subir rocas, saltar ríos, ver como le vas cogiendo confianza a la gente, solo das cosas buenas, estás calentito, eres suave y muy guapo, poco a poco vas siendo uno más al que se echa de menos cuando no está. Eres un perro formidable Lou.

Anime-se

Cuando era pequeña, en concreto cuando tenía cuatro años, teníamos en mi casa una tele Grundig (Grundig?) en blanco y negro. El aparatejo no me permitía ver aquellos colores de las montañas y el heno de los Alpes con que nos regalaba el Sr. Miyazaki a los infantes setenteros. Recuerdo que Heidi me encantaba, tanto que me veía allí con ella, lo recuerdo bien, saltando, volando en nubes, corriendo. Un buen día y me imagino que precedido por negociaciones de mi señora madre, una vecina se ofreció a que fuera a su casa a ver la serie en su televisor en color.

Todavía se me pone la piel de gallina cuando me acuerdo de aquella trompa o trompeta que abría la canción en español, Heidi me puede, era mi vía de escape a una realidad que no me era todo lo favorable que hubiese querido y en color era ya insuperable.

Lo que es increíble es que pasados tantos años de aquello siga vibrando igual con la animación japonesa, allá queda Ghost in the Shell, yo me quedo con paletas como la de Satoshi Kon en su Paprika, detective de sueños, aunque su argumento esté algo salido de madre, (El castillo ambulante de Miyazaki no lo estaba mucho menos, ya estamos acostumbrados) es asombrosa, genial e hipnótica.

Westfalia

Aparte de la región alemana dónde se firmó el famoso fin de la guerra de los treinta años, es un modelo de furgoneta, en el caso que nos ocupa una Ford Transit Westfalia, con una cama de 1.40 de ancha, muy cómoda. Hace unos meses, en agosto, comprobé las ventajas e independencia que da el viajar en una de ellas, eso sí, es fundamental instalarse cerca de una fuente, río o similar y no prolongar demasiado la estancia; cuando empecemos a echar de menos cisternas, sofás, grifos y esas cosas, es conveniente volverse.

Fueron cuatro días, por suerte los más calurosos de todo el verano, en un lugar paradisíaco cerca de Gredos. La dueña de la furgo, el señor Amando, al que pueden ver abajo repanchingao, la que suscribe y el perro.

Comprueben aquí el verdadero y genuino dolce fare niente bucólico que tan bien sienta de vez en cuando. Ay!

Crítica sobre ruedas

Parece mentira que tuviera tan ignorado a este director, imperdonable para quien adora el blanco y negro italiano de los cincuenta y sesenta. Una no se cansa de descubrir cosas nuevas y eso es siempre gracias a las sugerencias de los que nos aprecian, y, cuánta más es la sopresa cúando las películas que vemos encierran guiños como el que les voy a mostar.

La obra es Il Sorpasso de Dino Risi (1962) traducida aquí por La Escapada .

En ella aparece un jovencísimo, tímido y pequeño burgués interpretado por el enorme Jean-Louis Trintignant (actor francés que trabajó en el cine italiano de esta época) y un chulesco y arrogante nuevo rico, al que da vida el gran Vitorio Gassman, protagonistas de eso, de una escapada en un Lancia Aurelia filmada por el director Italiano, escapada que aprovecha para hacer una crítica (y castigo) a la sociedad italiana de la época y de paso hacer lo propio literaria musical y cinemátográficamente hablando . Aquí la tienen.

Por fin!

Sí, por fin, dos camisetas dos, recién traídas de NY por el señor Gitane y con la que nos agasajó a una y al Sr. Amando, la primera comprada en la tienda de la HBO dónde él se compró esta delicatessen , esquina de la 42 con la 6, en pleno Manhattan, la otra en un mercadillo. He de decir que la oficial es como más...como diría...tiene mejor corte, más elegantona, desde luego no como el garito que anuncia. Aquí están mis dos camisetas del Bada-Bing.

Esta es la oficial

Esta la de mercadillo

Manjar

Ayer nos fuimos el Sr. Amando, una y el perro con unos amigos que también aportaban tuso, a disfrutar del inusual mes de octubre, en un día de cielo azul cerúleo a aproximadamente 2000 metros de altitud.

Nuestro objetivo, hacerle sitio a la toxina y estirar las piernas, bueno más que eso, cinco horitas con bastante desnivel... no nos asustan. Como recompensa recogimos algunas setas, en concreto Boletus Edulis, uno de los alimentos más deliciosos y que más se hace esperar todos los años.

Uno, el más grande, nos lo hemos cenado a la plancha ayer, los otros , dos edulis hermosos y varios "viscosos" caerán en forma de revuelto, pronto, muy pronto. Aquí les dejo con unas fotitos del tímido otoño de este año. Observen arriba como retoza en perrillo que llegó agotado a casa. Por cierto, no se les ocurra coger las que vienen aquí abajo.

Una de las razones del cambio

Hace unos años , las golondrinas comenzaron a chillar antes de tiempo por estas latitudes, las rosas a florecer en mayo y el ambiente a caldearse progresivamente. Los científicos independientes nos dijeron que los tifones en el mediterráneo sería el pan nuestro de cada año. Sí señoras y señores, el coche, ese automóvil pernicioso, pero hay cosas más terribles que tras arduas investigaciones al calor del flourescente macilento del laboratorio se han llegado a descubrir: la verdadera causa de todo este follón.

¿Dónde está Amnistía Internacional en estos casos?

Bueno, al menos no la pongan por la radio cuando una está fregando y tiene los guantes llenos de espuma.

I Soliti Ignoti

O Rufufú, como ustedes quieran. Nos imaginamos que su título español es un pretendido refuerzo a la evidencia de que la película es una parodia de la francesa Rififí , esta vez cambiado el noir por la tragicomedia italiana de los cincuenta.

A Mario Monicelli, director de esta película, lo descubrí una tarde de hace nueve años. En Donosti se proyectaba el ciclo, "Hambre Humor y Fantasía". Allí estaban Rossellini en su faceta más cómica, Fellini con Lo Sceicco Bianco, y otros muchos.

Con Monicelli me volví a encontrar en un regalo de cumpleaños, el VHS de Boccaccio 70, en el medio metraje "Renzo y Luciana", otro tesorito que llevo en mi corazón. Ahí se confirmaban mis sospechas. Monicelli utiliza la comedia como exaltación del looser que la modernidad se encarga de frustrar.

A Monicelli le arrebató el Oscar a la mejor película extranjera "Mon Oncle" de Tati. No me quisiera imaginar de jurado, ¡qué sudores!

I Soliti Ignoti presenta unos personajes amargamente cómicos y ahogados en su pesada cotidianía. Encontrarse a Mastroiani, Gassman, Totó y la Cardinale (jovencísima) juntos interpretando a unos don nadies que van a dar el golpe de su vida y acaban comiénsose el plato de pasta con alubias que había en el piso en el que entraron por error, interpretando a tipos de la Roma arrabalera, cada uno con su patético matiz, vale su peso en Oro.

Y ahora presten atención: Cómo abrir una caja fuerte de acuerdo con el método "Fu-Chi-Min" (veneciano, que no chino):

Cuatro chapas, cuatro

Estas que ven arriba son cuatro chapitas que adornan mis chaquetas y abrigos, ¿o debería decir, mi chaqueta y abrigo? Ahí está el inimitable Serge, en su época arebatadora y sensual y en su gainsbarrismo más militante. Gainsbourg es el paradigma del sexo poético, de la hiperculturización de lo erótico, del glamour de la exhibición, el triunfo del romaticismo horizontal intelectualizado. Sin simetrías ni rásgos apolíneos conquistó, envolvió, atrajo a multitud de féminas ávidas de susurros elocuentes.

Son un regalo de mi exfumador favorito que desde aquí le pido y a su NY de su corazón se lo mando, no se nos vuleva usted monotemático por favor se lo pedimos. Y no se me olvide de esa camiseta Bada Bing que me prometió ahora que me he acabado por fin las seis temporadas enteritas de los Soprano.

Ponga a un gitane en su vida.

Hasta que punto

Hasta qué punto es natural no creerse nada.
Hasta qué punto es sano despojarse de toda idea que pese demasiado y dejarse llevar por lo dado.
Hasta qué punto es normal querer desnudarlo todo, depurarlo todo, volver a la acogedora animalidad.
Hasta qué punto es beneficioso el confundir víctimas con verdugos, lobos con corderos.
Hasta qué punto es conveniente el asco profundo al que a veces ahoga la vida propia.
Hasta qué punto viaja la justicia para quitarse esa venda de los ojos.
Hasta qué punto es inherente al animal social no querer saber nada de banderas ni calles.
Hasta que punto viene bien el confiar solo en la profana risa.
Díganme, hasta qué punto.

Ordenando que es gerundio.

"El arma más eficaz contra el flujo de la naturaleza es el arte. La religión, los rituales y el arte empezaron siendo uno, y todavía sigue habiendo en el arte un elemento religioso o metafísico. Por minimalista que sea, el arte no se limita a ser un simple diseño. es siempre una forma ritual de ordenar la realidad. Tanto si se produce en un período de estabilidad colectiva como en uno de inestabilidad individual, el arte vendrá siempre inspirado por la ansiedad. Toda temática localizada y ensalzada por el arte tiene siempre encima el peligro de su contrario. El arte es una manera de cerrar con el fin de dejar fuera, de evitar ese peligro . El arte es una forma ritual de contener esa máquina en continuo movimiento que es la naturaleza...

El arte es orden. Pero el orden no es necesariamente justo, amable o hermoso. El orden puede ser arbitrario, violento y cruel. El arte no tiene nada que ver con la moral. Los temas morales pueden estar presentes, pero son secundarios, su función es simplemente asentar la obra de arte en un tiempo y un espacio concretos...

...En los tiempos modernos cuando el gran arte ha sido lanzado a la periferia de la cultura, resulta particularmente evidente que el arte es agresivo y compulsivo. El artista no hace su obra para salvar a la humanidad, si no para salvarse a sí mismo. Todo comentario benévolo de un artista a este respecto no será sino echar una cortina de humo, ocultar el rastro sangriento de su asalto contra la realidad y los otros."

Camille Paglia "Sexual Personae"