Rafael Azcona

Interrumpimos el ritmo en el mundo real. Parecía que se no se iba a morir nunca y se nos ha muerto. Único. Rafael Azcona. El guionista a quienes los escépticos teníamos más fe. Un tipo con una personalidad, sensibilidad y ternura especial. Una persona sabia, humilde y amante incondicional del sentido del humor, el maestro del neorrealismo cáustico con el que una comulga y echa de menos en los guiones de hoy en día.

De todas sus entrevistas y anécdotas recuerdo un pasaje en el que contó el discurrir de un enfado bastante aparatoso con Marco Ferreri: al parecer cuando se cruzaban por la calle se cambiaban de acera para ponerse verdes, Marco Ferreri gritaba insultos en su pobre español y a su vez Azcona lo llamaba en su patético italiano stronzzo, frocio y cosas al uso. Para verlo. Les dejo queridos míos un articulito muy sustancioso.

Suya afectuosa.

Catherine

la Grande Bouffe, guión, Rafael Azcona (1926-2008)

Consumo

Como habrán podido deducir llevo ya varios días con abulia bloguera entre ires y venires y tareas de diversa índole. Hasta que las ganas y las musas vuelvan les dejo una frase genial de Aristóteles un día que se paseaba por el mercado de Atenas, es para pensar en ella. Arriba la desaceleración coñe!!!

ES INCREÍBLE COMPROBAR LA CANTIDAD DE COSAS QUE HAY QUE NO NECESITO PARA NADA.

Flores

Amanece con pelo largo el día curvo de las mujeres,
¡Qué poco es un solo día, hermanas,
qué poco, para que el mundo acumule flores frente a nuestras casas!
De la cuna donde nacimos hasta la tumba donde dormiremos
-toda la atropellada ruta de nuestras vidas-
deberían pavimentar de flores para celebrarnos
(que no nos hagan como a la Princesa Diana que no vio, ni oyó
las floridas avenidas postradas de pena de Londres)
Nosotras queremos ver y oler las flores.
Queremos flores de los que no se alegraron cuando nacimos hembras
en vez de machos,
Queremos flores de los que nos cortaron el clítoris
Y de los que nos vendaron los pies
Queremos flores de quienes no nos mandaron al colegio para que cuidáramos a los hermanos y ayudáramos en la cocina
Flores del que se metió en la cama de noche y nos tapó la boca para violarnos mientras nuestra madre dormía
Queremos flores del que nos pagó menos por el trabajo más pesado
Y del que nos corrió cuando se dio cuenta que estábamos embarazadas
Queremos flores del que nos condenó a muerte forzándonos a parir
a riesgo de nuestras vidas
Queremos flores del que se protege del mal pensamiento
obligándonos al velo y a cubrirnos el cuerpo
Del que nos prohíbe salir a la calle sin un hombre que nos escolte
Queremos flores de los que nos quemaron por brujas
Y nos encerraron por locas
Flores del que nos pega, del que se emborracha
Del que se bebe irredento el pago de la comida del mes
Queremos flores de las que intrigan y levantan falsos
Flores de las que se ensañan contra sus hijas, sus madres y sus nueras
Y albergan ponzoña en su corazón para las de su mismo género
Tantas flores serían necesarias para secar los húmedos pantanos
donde el agua de nuestros ojos se hace lodo;
arenas movedizas tragándonos y escupiéndonos,
de las que tenaces, una a una, tendremos que surgir.

Amanece con pelo largo el día curvo de las mujeres.
Queremos flores hoy. Cuánto nos corresponde.
El jardín del que nos expulsaron.

Gioconda Belli

La revolución no será televisada

Bueno, eso es lo mejor que le podría pasar a cualquier tipo de revolución. ¿No?. Desde aquí un homenaje a Gil Scott-Heron, querido por una por su vocación de mosca cojonera, y por su forma de serlo, su música. De los 60 a los 70 hasta ahora Gil sigue vigente. Les dejo un enlacito sobre todas las referencias que contiene el tema, en inglés, alemán y portugués. Lo que sí se televisan son los debates.

El espinoso camino de la apostasía.I

Una es de las que piensa que las contradicciones personales, tanto por exceso como por defecto son igualmente peligrosas. Tener algunas, unas pocas, es sano. Acomodarse en la perpetua contradicción y poner el piloto zombie en nuestras vidas eso desde luego no despierta admiraciones, no.
Sí, yo estoy muy informado y actúo en consecuencia..., por Odin que me sobran los dedos de una mano para buscar a alguien que lo haga. El torbellino del liberalismo es voraz, de algunas cosas es complicado escapar, digo complicado, no imposible, aunque hay cosillas que sí se pueden cambiar, solo hacen falta valor, ánimo y una profundísima revisión de nuestras prioridades, al final pocas cosas son verdaderamente importantes y esas son las que hay que acometer. Todos comemos unas cuantas veces al día , más de lo que verdaderamente necesitamos, todos respiramos, ya saben...

Hace unos años la que suscribe pensó al enterarse de que la iglesia católica, poderosa institución con estructura de multinacional con sede social en la Ciudad del Vaticano recibía dinero del Estado Español por su condición de bautizada. Ay! qué fastidio haberse enterado de eso. Me puse manos a la obra y decidí apostatar. Podría haber escogido dedicar aquella tarde en mi ciudad natal en la que estaba de vista para tomarme algo, o dar una vuelta, pero no, decidí hacer una visita al secretario del Sr. Obispo, un decrépito viejecito que no me puso muchas pegas la verdad. En mi caso hubo suerte, aún me queda pasarme por la parroquia y ver el libro de bautismo, podría haberlo hecho el día del funeral de mi abuela pero francamente no había ganas, comprenderán.

Mi Amando está corriendo peor suerte y me da una penita... les cuento. El pobrete envió una carta tipo al obispado que le pertenecía, esto es, al de la parroquia donde se ha bautizado solicitando ser borrado del rebaño y ahora y para su desgracia ha comenzado una perniciosa moda entre lo señores "avispos" perdón obispos, contestar alegando que la diócesis a la que se pertenece es la del lugar donde se está empadronado y que es ahí donde ha de hacerse la solicitud: Mentiroooosssoooooosssss. Y ahora claro, empezará la partida de pin-pon, también conocida como guerra de desgaste.

¿Cómo pueden mentir con esa desfachatez? ¿Mentir no es pecado? Nunca he conocido a religiosos menos religiosos que los católicos, se pasan los códigos y los deberes por el forro, no se vive de acuerdo al pon la otra mejilla ni al ama a tu enemigo, ni al no matarás, ni al santificarás la fiestas (usan condón y esas cosas) estar bautizado no molesta, se hace lo que conviene a uno, se pone uno la crucecita al cuello y punto. En fin... No se les puede pedir mucho cuando la representación de dios en la tierra invierte en bolsa. La era de los Pseudos, ya sabemos.

El 94% de los españoles están bautizados en una religión que según muchos expertos tiene una estructura sectaria y que ha hecho, no nos engañemos, más mal que bien en la psicología de los españolitos de postguerra. Cuánto tiempo perdido! Cuánto sufrimiento, sí sí, sufrimiento, pensando en el infierno y en la represión de los pecados de la carne que con tanta fruicción practican curas de todo el mundo, cuánta hipocresía!

Eso sí, una persona religiosa, devota y coherente (no me refiero a esas hordas de dipsomaníacos que sacan a vírgenes en Parques Nacionales destrozando todo a su paso) merece todos mis respetos, cualquiera que haya viajado lo habrá podido comprobar, es una cuestión cultural y de fe, pero el católico tipo (la mayoría) es... tan descafeinado...tan falso. Pensemos que se pasan en sus contradicciones, como decíamos al principio, se pasan mucho.

Amando debe ahora contestar a las alegaciones fundamentando bien su escrito, para ello se está valiendo de foros, webs, códigos, resoluciones... incluso ha pensado en ir a la diócesis de la ciudad dónde vivimos y que le pongan por escrito (ji ji) que ahí no es donde hay que hacerlo.

Les seguiré contando de las triquiñuelas de la iglesia para evitar la fuga de almas, perdón de subvenciones. Uncroyable.

El cine de 2007

Sí, ya sabemos todos y todas que eso de que el cine sea de un año sí y otro no depende de los intereses y las distribuidoras, ¡cuántas pelis hechas con talento y mimo se quedan sin poder llegar hasta nosotros espectadores ávidos de algo que nos llene, algo que nos sorprenda, nos menee y nos epate!

Estos meses atrás se puede decir que en la Boute aux Cailles (para quien no lo sepa es un barrio de París del que Catherine es fan) han caído unas cuantas películas no vistas y estrenadas en 2007 como:
FAST FOOD NATION de Richard Linklater, BORRACHERA DE PODER, de Claude Chabrol, monstruosa la Huppert, una maravilla, INLAND EMPIRE, de David Linch, llámenme rarita pero me ha resultado muy estimulante, LA VIDA EN ROSA de Olivier Dahan , un encargo melodramático hasta el paroxismo con una solvente Marion Cotillard, y mi favorita, la que más me ha llegado junto con la del Sr. Chabrol, PROMESAS DEL ESTE de David Cronenberg, y no, no es solo porque salga Viggo Mortensen en toda su armónica anatomía, haciendo de impecable chófer ruso al servicio de una poderosa familia mafiosa.

El tandem Cronenberg Mortensen vuelve a funcionar. Al director canadiense le ha salido una película que podría haberse filmado hace 70 años como dentro de 100. Promesas del Este es oscura y clásica, heróica sin caer en la épica, depurada, rítmica y sin pirotecnias narrativas (dios, es de agradecer), violenta, como debe ser, de rabias y afectos descontrolados que hacen que la tensión vaya creciendo hasta su desenlace. ¿Qué nuestro director se nos está haciendo viejo? puede ser, pero sigue siendo su firma, fíjense si no en el muñeco de la recién nacida o en como nunca aparta la cámara de lo que interesa.
Averiguar quienes somos es lo más complicado que nos puede tocar en la vida y aquí cada personaje lo hace a su manera. Necesito saber quien eres, le dice la quijotesca Anna a Nikolai en un momento de la película. En el filo, los sentimientos se desnudan, la fricción de dos mundos dan muy buen resultado. Un ángel ha bajado a los infiernos, un cuento de hadas dentro de la laguna del hedor eterno. Promesas del Este es esa peli de la que una se acuerda pasados unos cuantos años, nada fácil... nada fácil. Más cine, por favor.

No Country for Old Man, la muerte tenía un precio.

Pues sí amigüitos. En Chez Catherine hemos visto la última película de los Hermanos Coen que bien pudieran llamarse los hermanos Dalton en este caso, si no fuera por que son dos y no cuatro, y alguna cosa más.

A lo largo de la película, no pude evitar el que me viniera a la cabeza esto:

No Country for Old Man está basada, al parecer al pie de la letra, en una novela del mismo nombre del escritor Corman McCarthy y se parece a todas las demás películas de los susodichos, en concretro a Fargo.

Estos hermanos, no sabemos si por celebrar el Sabbath o sencillamente porque sí, se empeñan en decir que no moralizan. Quizás tengan razón, más que otra cosa de lo que son unos auténticos expertos es en "desmoralizar" con garbo, esta vez con garbo de los ochenta ( ¡por fin los ochenta!). Y que mejor escenario para desnudar a un hombre y digo a un hombre y convertirlo en coyote, buitre o rata, con todo lo bueno que estos animalitos han hecho por el planeta, que el suroeste de los Estados Unidos.

Joel y Ethan se han especializado en mostrar las distintas categorías de hijo puta e incluso el germen mismo, poniéndonos maniqueos: el asalariado, el que va por libre, el principiante, el superado y el hijo de puta de despacho, sin duda el peorcito de todos: ¿Recuerdan al William H. Macy de Fargo, ese pobre maridito, empleado del mes, que nunca dejaba el coche en doble fila? Pues ese. Una lectura superficial como la que hace su publicidad nos lleva inexorablemente al resbaladizo terreno de oh! que malo es el Chigurh este, y ¡ay! cuán lejos de la verdad estaremos queridos míos. Eso sí, es un perfil de hijoputez tremendamente clásico, por no decir casi bíblico con todo lo obsoleto y naïf que pueda resultar.

No Country for Old Man es árida, como su paisaje, prosaica sin concesiones, su resolución castrada hasta el último momento llega a cansar, como lo está el sheriff Tommy Lee-Jones, cansado, viejo, aunque quizás no tan sorprendido.

Yaad Aa Raha Hai.

Venía yo de hacer unos recadillos de los más prosaicos escuchando unos temazos en mi reproductor del que les confieso no suelo abusar demasiado. Hubo uno que no pude resistir el subir el volumen y que conste que el efecto burbujita me parece patético (como a esos que los atropellan trenes por ir escuchando música a todo volumen, o esa gente a la que le dices cualquier cosa pero sencillamente, no está) pero es que la banda sonora de Disco Dancer me puede... y en concreto este Yaad Aa Raha Hai. Disfruten de este divertimento y bailen en sus casas o en sus trabajos. Aprovecho para saludar a mi sufrido primo que "trabaja" en el Instituto Cervantes de Delhi, todavía por construir y que me provee cuando vuelve a su patria de todos los éxitos bollywoodienses del momento.

GARRICK: ¡Viva la risa!

Cuentan que en el siglo XVIII justo con la primera revolución industrial aparecieron los primeros melancólicos, ahora depresivos. Curiosa coincidencia. Cuentan también que había un actor Inglés llamado David Garrick cuyos espectáculos cómicos eran recomendados por los médicos a sus pacientes desganados. Pues bien, Tricicle, esto es, Paco Mir, Carles Sans y Joan Grácia hacen un homenaje a este cómico en su último espectáculo. Y como hace una semanita el Sr. Amando y una nos hicimos pareja de hecho pues ale! a celebrarlo riendo (y comiendo, pero eso es otro cantar). Porque la risa, el sentido del humor y el arte son las únicas cosas que nos dignifican un poquito a la especie, no creen? Y vaya si nos reímos.

Tricicle en su espectáculo "Garrick" hacen una disección de la risa y lo que produce y del humor: el surrealista, el gráfico, el rural, el escatológico, el repetitivo, el inteligente... son tres doctores que consiguen que el público ensanche sus pulmones, segregue endorfinas y se olvide de marrones varios, y lo consiguen. Desde aquí recomiendo vivamente su pantomima genial llena de guiños. De todos los momentos hay uno, el del fakir, con el que realmente cae la lagrimilla, mi favorito de la velada quizás porque Carles Sans por el que tengo debilidad despliega esa gana de gestos y caretos entre alocadillo y cabroncete.

Y, como dicen al final de su espectáculo homenajeando a Erasmo de Rotterdam: “reírse de todo es propio de tontos, pero no reírse nada lo es de estúpidos”.

Qué te crees tu eso.

Mientras haya criterio hay esperanza

Bien, no me liaré mucho: Ayer por la noche me invadía una especie de melancolía no demasiado profunda todo hay que decirlo, pues pensé que despediría para siempre de mi vida y mis planes al cine español si le hubiesen dado el goya al "encargo" "El Orfanato" o al melodrama amarillo "Las Trece Rosas" del seta del Sr. Mtz. Lázaro o a la flojilla (exceptuando interpretaciones femeninas) "Siete mesas de Billar Francés". Pero no, se lo ha llevado la más arriesgada de las propuestas, la que no habla de lo mismo-de-siempre, pero que es al final lo universal: La Soledad

Jaime Rosales su director , al recoger el Goya al mejor director (too) hizo la sabia advertencia a los padres de hoy en día de que se dedicaran a estar más con sus hijos (y a no lamerle el culo al jefe, esto lo añade una) y que por favor no se les llevara a ver películas de Disney y si El ladrón de Bicicletas de De Sica, merece desde este blog el mayor de los respetos. La Academia ha sabido ver más allá del taquillazo, y una respira tranquila.

Vida y muerte de Marcial Maciel

Como saben, en este blog hay una sección dedicada a pajaritos y pajarracos (haciendo honor al gran Pasolini) que pueblan el planeta tierra : gentes con traumas de infancia u otro tipo de desórdenes que se les da por joder a quien tienen cerca o lejos de infinidad de formas distintas y a corto, medio o largo plazo. Porque no todo son "pasen y vean" ni yomimesconmigos, hay que tener presente, para evitarlos, a personajes como este del que hablábamos en otro día Tribeca y una menda.
Fray Marcial Maciel Degollado fundador de los legionarios de Cirsto, secta católica a la que pertencecen entre otros Ángel Aceves, José Mª Aznar, Ana Botella, murió el 30 de enero. Pederasta y educador, apoyado y luego apartado por la Santa Sede, este mexicano fundó esta secta que hoy en día y para desgracia de todos tiene mucho más poder tanto moral como económico del que nos imaginamos.

Hay quien afirma que los núcleos pederastas protegidos por el colchón de la coacción, sumisión y el silencio siguen funcionando en esta secta, y hay personas dignas de admiración como Fernando M. Gonzalez sociólogo y psicoanalista que se atreven a publicar libros como este: Marcial Maciel. Los Legionarios de Cristo: testimonios y documentos inéditos.


Su Sinopsis hecha por la propia editorial Tusquets nos ayuda a conocer la escalofriante historia de uno de estos tipos siniestros y esquizoides que por desgracia pare la histoira con demasiada frecuencia.

Desde sus inciertos orígenes en las catacumbas, la Iglesia católica ha vivido una parte de su historia en la penumbra. Adicta a la oscuridad y al secreto, ha sido blanco de numerosas acusaciones: corrupción política, negocios ilegales, abusos sexuales. Estos y otros elementos se combinan, casi a la manera de una novela gótica, en la historia de una pequeña y poderosa congregación mexicana: la mesiánica y conservadora Legión de Cristo. Nacida en 1941, esta agrupación católica ha corrido con la dispareja suerte de su fundador, Marcial Maciel, favorito del Vaticano, santo intachable para algunos y maniático sexual para otros. Tendido entre la historia, la sociología y el psicoanálisis, este libro es lo que debe ser: un estudio tan fluido como detallado, una rigurosa investigación documental sostenida en archivos hasta ahora inéditos. Es, además, un relato a varias voces en el que las víctimas encaran por fin, con justicia, a sus verdugos. Es todo eso y es, también, un fascinante retrato doble: el de un carismático líder religioso, desgarrado entre la morfina y sus demonios sexuales, y el de una Iglesia sombría y hermética que aún hoy se resiste a echar luz sobre el caso.

Mourir pour des idées

En mi trayectoria francófila a lo largo de los años, en los que no se incluyen ni el Sr. Sarkozy ni la mitómana compulsiva Carla "a la comida no hay que hacerle ascos" Bruni, hay un sitio muy especial para el mordaz y vitriólico Monsieur Brassesns y su aplastante sentido.

De todos sus temas hay uno que siempre me ha gustado por lo que dice, ese anarquismo desencantado...He conseguido la letra traducida en http://www.brassensenespanol.net/,y, si quieren verlo cantar con su sabia cadencia pueden hacerlo aquí.

Un himno al desencanto, de un letrista de los que ya no quedan.

Mourir pour des idées

Morir por las ideas, la idea es excelente
yo he estado a punto de morir por no haberla tenido,
pues todos los que la tenían, multitud agobiante,
ahuyando a la muerte, me han caído encima.
Ellos han sabido convencerme y mi musa insolente,
abjurando de sus errores, se ha unido a su fe
con un poco de reserva en todo caso:
Muramos por las ideas, de acuerdo, pero de muerte lenta,
de acuerdo, pero de muerte lenta.

Juzgando que no hay peligro en la tardanza,
vayamos hacia el otro mundo ganduleando por el camino,
pues, si forzamos la marcha, sucede que se muere
por unas ideas que no tienen futuro el día de mañana.
Y si hay una cosa amarga, desoladora
al entregar el alma a Dios, es darse cuenta
que hemos equivocado el camino, que nos hemos equivocado de idea:
Muramos por las ideas, de acuerdo, pero de una muerte lenta
de acuerdo, pero de una muerte lenta.

Los charlatanes que predican el martirio
normalmente, por otra parte, se rezagan aquí abajo.
Morir por las ideas, todo hay que decirlo,
es su razón de vivir, y no se privan de ello.
En casi todas partes se ve que superan
fácilmente a Matusalén en la longevidad,
y yo concluyo que ellos deben decirse, bajito:
“Muramos por las ideas, de acuerdo, pero de muerte lenta
de acuerdo, pero de muerte lenta”.

A las ideas que reclaman el cacareado sacrificio
las sectas de toda índole les ofrecen retahílas enteras
y la cuestión se plantea a la victimas novatas
morir por las ideas, esta bien, pero por cuál?
Y como todas se parecen entre sí
cuando las ve venir, con su gran bandera,
el sabio titubea y duda delante de la tumba.
Muramos por las ideas, de acuerdo, pero de muerte lenta
de acuerdo, pero de muerte lenta.

¡Y si aún bastasen algunas hecatombes
para que finalmente todo cambiase, finalmente todo se arreglase!
Después de tantas “grandes noches”(1), de tantas cabezas cortadas,
ya tendríamos el paraíso sobre la tierra.
Pero la edad de oro sin cesar se pospone,
los dioses tienen siempre sed, nunca tienen suficiente
y he aquí la muerte, la muerte que siempre vuelve a empezar...
Muramos por las ideas, de acuerdo, pero de muerte lenta
de acuerdo pero de muerte lenta.

Oh vosotros, los agitadores, oh vosotros los buenos apóstoles
morid, pues, los primeros, os cedemos el sitio.
Pero por favor, joder! dejad vivir a los demás!
La vida es casi el único lujo aquí abajo
pues, finalmente, la Muerte está siempre vigilante
y no es necesario ayudarle con la guadaña.
¡Basta de danzas macabras alrededor de los patíbulos!
Muramos por las ideas, de acuerdo, pero de muerte lenta,
de acuerdo pero de muerte lenta.

La isla de las flores

Me han enviado este instructivísimo vídeo lleno de lucidez. Es un poco largo pero su "jugo" se concentra al final. Es sencillamente genial, dense un tiempo y saboréenlo.

Están locos estos humanos.

René Maltête, el fotógrafo poeta.