Las deficiencias de Espe.

Que Esperanza Aguirre tiene deficiencias nos lo imaginamos todos y todas, pero hay una deficiencia entre las muchas que tiene que hace que la pobre no pueda llegar a finde mes. Luego esta gente va de centinela de occidente. Gracias a Manolo.

Aguirre, ten Esperanza!

Desde primeros de mayo, y aun sin seguir la campaña electoral, he podido oir, en tres o cuatro ocasiones diferentes y con rara insistencia, a Esperanza Aguirre, presidenta de la Comunidad de Madrid y candidata a repetir cargo, que De Juana Chao "duerme con su novia en el hospital". Se me antoja que tal insistencia pudiera ser sintomática de algún tipo de deficiencia sexual relacionada con la sequía con la que nos amenaza el tan en boga cambio climático. Tal conjunción desaconsejaría a cualquier persona con sentido común votar a dicha candidata.
Por mi parte, alarmado ante tal evidencia y deseoso de rectificar mi opinión, consulté el caso con una vieja amiga que, no hace demasiado tiempo, trabajó en uno de los equipos de la señora en cuestión.
- ¿Una deficiencia sexual? - me dijo muy suelta y con su punta de madrileño desparpajo- ¿Una? ¿La has visto bien, Kevin? Una no, todas. ¿Por qué te crees que no hace mucho declaró, incontinente y dolorida, que con su sueldo no llegaba a fin de mes? ¿Tu sabes lo que puede llegar a costar resolver algunas deficiencias?
- No me lo puedo creer, querida.
- Kevin, ¡qué poco conoces a las mujeres y aun menos a los políticos... si yo te contara a lo que ha de recurrir Rajoy... !
- Si viene Rajoy, me voy...
- Y yo me escapo, en prosa...
- Pero lo de esa mujer... en fin, ¡Aguirre, ten Esperanza!

Malos Hábitos II

Ojalá todas las "entradas denuncia" sobre las que escribe una tuvieran esta respuesta, la confirmación de que estas cosas pasan en un grado mucho más alto de lo que nos imaginamos o creemos aquí está.

Comic Strip

Aquí lo tienen, al gran Serge en su época Bardottiana. La verdad es que las etapas de este insigne cantante y dandy decadente, valga la redundancia, se podrían dividir en las mujeres que pasaron por su vida enamoradas hasta las mismísimas de semejante tío feo encantador de serpientes entre las que, moi, Catherine, me incluyo. Eso sí, en cuanto empezábamos a cumplir años nos dejaba por otras más tiernas y esponjosas.
Cuando en España estaban con Zipi y Zape y Los señores de Alcorcón y a mucha honra los que crecimos a golpe de DDT y Pulgarcito (Y Víboras y Papus) él hacía un homenaje al cómic con la BB en pleno éxtasis onomatopéyico.
¡viva el cómic, pues


Simplement charmant este video-clip 60´s mes chéries.

Zodiac. Historia de una Obsesión

Trastornos obsesivos hay muchos, se puede obsesionar uno con las cosas más inverosímiles, como por ejemplo tratar de desenmascarar a un asesino. Puede que en el caso del hombre -el dibujante de un periódico en el San Francisco de principios de los setenta, Robert Graysmith- que hizo posible que a Zodiac se le dedicara una película y un libro, se metiera de lleno en esta historia intentando casar flecos, unir piezas, enlazar datos, no ya de modo obsesivo si no como reto personal muy al estilo del American Dream.

Lo tienen, no lo tienen. Así dos de las casi tres horas de película de David Fincher, director al que deberían encargarle siempre y a partir de ahora este tipo de tramas.

Sin duda es un film de personajes (ayuda el hecho de que se conozca el final al entrar en la sala): increíble el Paul Avery brillante auto-castigado periodista de Robert D. Junior, que se hizo famoso por cubrir este caso y el secuestro de la Hearst. El inspector currante empecinado interpretado por Mark Rufallo, y Jake Gwydenhaal que hace del tontaca constante y perseverante de Graysmith, papel que le va como anillo al dedo. Zodiac es una especie de invitación al espectador a que se una en la resolución del caso que aún hoy sigue abierto, es también una buena película y todo lo espeluznante que debe ser una película sobre una persona con instintos asesinos que adoraba la fama y que ya la tiene.

Salió una del cine pregutándose quién sería por entonces gobernador de California para perdonarle la vida a cualquier sospechoso que estuviera demasiado cerca de ser el culpable, pues anda que se cortan los Yankies con esas cosas. En el fondo estoy con la filosofía Avery: pese a ser un reto interesante psicológica y antopológicamente hablando el hecho de convertirse en asesino, los hay bien más gordos dando clases en universidades y vendiendo productos por ahí. ¿Para cuando una película señor Fincher?

Individuos y grandes ciudades. El Portal de Passy

Curso del 88, instituto público mixto, clase de ética, se proyecta: El último tango en París. La profesora, Elisa, nos pide que intentemos fijarnos en algo más que no sean los polvos arrebatados de Brando y la Schneider. En aquel momento iba a ver esa película erótica de la que había oído hablar tantas veces, Perpignan bla bla bla. Es cierto que la falta de sexo hace que nos fijemos solo en eso, en el sexo. En ese momento la mayoría de nosotros pasamos el rato con una película que tenía un final algo mosqueante, sin más, con una preciosa banda sonora, de eso sí me acuerdo bien. Aquella profesora estaba empeñada en que hiciésemos algo a lo que no estábamos acostumbrados. Pensar.

Con los años, y después de haber vivido en una gran ciudad, aquello que había visto de jovencita empezaba a tomar forma. Anonimato e interacción. Dos personas, dos vidas distintas, se reúnen en un viejo piso del barrio de Passy en París. Él, un hombre esencialmente solitario, desencantado, del que sabemos bien poco, sin totems a los que adorar/mancillar que no fuesen el culo de Jeanne, jovencita de clase media-alta en busca de emociones fuertes, hija de militar y madre abnegada. Y, claro, ningún problema hasta que él le preguntaba por su nombre. Me quería violar, afirmaba al final . Sin duda y sin ser una gran película, es una gran metáfora de la vida moderna.

La primera vez que estuve en París, hace doce años, y en cuanto dispuse de una tarde entera para mí, ni corta ni perezosa, allá me fuí, a la caza de aquel portal de aquella casa de Passy. Fue relativamente sencillo gracias a que tanto barrio como estación de metro y puente comparten el nombre (algunas tomas de Azul de Kiewslowski se rodaron también en el mismo lugar) También ayudaron las referencias de los lugareños y el hombre que me abrió el portalón que daba al patio donde se hallaba aquel portal. Llegúe allí y, claro, faltaba la música de Gato Barbieri.

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Nos quejamos que los Países, Mundos y ABCs y también los medios mundiales en general son unos mentirosos, dan noticias y no informan y lo que dicen se diluye en un ocáno de indolencia, pero cuando hay un periódico de actualidad crítica que se mete en los asuntos en los que nadie se quiere meter y que habla de lo que mucha gente no quiere oír, lo dejamos pasar.

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Pajarraco de los gordos

La sección pajaritos y pajarracos, se complace de presentarle a un pajarraco de los gordos al que ya le tenía ganas. Paul Wolfowitz.

Cada vez que una oye hablar de sus calcetines con tomates o del sueldo de su novia se le revuelven las tripas. Por qué, muy sencillo. Este inocente anecdotario, el cohecho-queridos pañolitos de pro- siempre ha estado presente en nuestras vidas ¿o no?- no es más que una especie de cortina de humo que sale y se aviva para tapar las verdaderas razones de que la presencia de este señor, por llamarlo de alguna manera, no interese en el BM.

Una por su parte desconoce estas razones anteriormente mencionadas, lo que sí conoce y muy bien son su relación con las economías de muchos países en vías de desarrollo-pobres- y con guerras, dictaduras, instrumentación de élites etc. Ojalá se dedicara solamente a subirle el sueldo a sus novias o a no coser los calcetines, ojalá.

Agora você é Orfeu.

Siguiendo con el hilo de las bandas sonoras y de las músicas que eclipsan de algún modo su propia procedencia, tenemos otro ejemplo maravilloso. La Banda Sonora de Orfeo Negro.

Orfeo Negro comenzó siendo una obra de teatro escrita por el Sr. Vinicius de Moraes, que contaba la leyenda griega de Orfeo y Eurídice adaptada a personajes carismáticos y favelados del Río de los años 60, con el Carnaval y el Candomblé -sincretismo religioso brasileño- como telón de fondo.

Antonio Carlos Jobim y el propio Moraes se encargaron de componer este ramillete de temas inspirados en la cultura popular de estas clases que habitaban en las favelas que rodean Río.

La banda sonora de esta película se convirtió en un clásico de la música popular y sus letras cobran todo el sentido al verla, Manha de Carnaval, Felicidade, etc, que son, no sé si por cuestiones de marketing o distribución, como el ABC de la música brasileña.

Encontré este fragmento que pertenece al principio de la película, cuando un Orfeo niño hace salir el sol- que iluminará la bahía- con su guitarra, ante la atenta mirada de sus amiguitos-admiradores. Aquí se puede apreciar ese delicioso acento portugués, esa forma tan particular de expresarse que tienen y que al tratarse de niños la hace todavía más encantadora.

-Toca uma musiquinha pra mín, toca.

Los Jazmines

La explosión primaveral ha llegado. Después de las lluvias y con este sol sorpresivo e inclemente, la poca naturaleza que nos rodea aquí en la Bute aux Cailles nos regala ventanas abiertas, chillidos infantiles constantes y excitados, olores, polen, bichitos, brisas, pelusas, puestas de sol, cielos azules y árboles dispuestos a ponerse todavía más y más frondosos con el paso de las estaciones y los años, si es que algún alcalde desaprensivo no los corta (ya saben, al parecer los árboles centenarios se trasplantan o se plantan otros sin ningún problema). Obviemos los coches, cada vez más y peor.

Pero hay algo de todo esto que realmente tiene a una encandilada. Un jazmín, un arbusto de jazmín en el muro de una calle cercana. En casa, el Sr. Clementi y la que suscribe tenemos una gardenia que ha florecido solo dos veces en dos años, pero este jazmín le da mil vueltas todas las gardenias del mundo. Su olor se percibe a muchos metros de distancia dependiendo del viento. Cuando la nariz percibe el olor, en ese momento desaparece cualquier pensamiento prosaico de la cabeza (unos cuántos ¿¿vd. no??) Es embriagador, inmoviliza igual que después de un beso apasionado, y no puedo evitar quedarme extasiada a su lado como una niña que no se quiere ir. Me imagino que el o la que lo plantó ahí no se percató de las consecuencias que esa florcita blanca tiene en algunas personas. Desde aquí, muchas gracias a ese o esa irresponsable.

A ver A ver...

Acaba de nacer. Su director es Carlos F. Heredero, profesor de historia del cine español en la ECAM y en la ESCAC. Nos preguntamos que traerá en su interior este Cahiers español que sale a la venta como revista de crítica especializada los que hacemos pinitos en ciertas publicaciones. Por lo de pronto parece que han puesto de acuerdo a ciertos realizadores para contarnos como ven el cine hoy en día y finaliza con un artículo sobre los Soprano!!!!!

Banda sonora de luxe

Anatomía de un asesinato, esa película del Sr Otto Preminguer que copiaron su póster hasta la saciedad no puede tener una banda sonora más suculenta. El "inventor" de la Big Band, de los prodigios solistas y corales, el cerebro, alma ejecutora y compositor compulsivo de la música de músicos de su época, se encargó de ella.

Banda Sonora por cierto recomendable para cualquier hedonista irredento amante del charm NY y las buenas bandas sonoras de películas que se las merecen (descargable). Escúchenla e intenten decantarse por alguno de los músicos ¡¡es imposible!!

Vean vean el aperitivo y la sorpresa: Music:.....

Darren Aronofsklocualo???

Hace una semana el Sr. Clementi y yo nos fuimos con un "amigüito" de ambos a ver la película "La fuente de la vida" de Darren Aranosfki. Este director, todavía no entiendo por qué, le gusta al Sr. Clémenti.



Yo, que quieren que les diga, lo intento, pero todo, absolutamente todo en sus películas me parece tan falso, tan increíblemente falso, tal batiburrillo de ideas, que me pregunto por qué el zagal no se dedicará de una vez a la ciencia ficción, seguro que nos compensaría. Aranofsky, luego voy y me entero que es una especie de director de culto. De culto con tres películas, eso ya para empezar, tampoco lo entiendo.

He visto la tres: "Pi", se ve, no está mal, matemáticas, pero no se la ponga Vd. un día que quiera desconectar porque es como quedarse mirando a las ventanas del metro mientras circula y quizás no atrape lo que debiera.

"Réquiem por un sueño" a aquellos que hemos tenido amigos y conocidos yonkis nos parece la versión de la revista 40 principales de varios tipos de adicciones.
A los yonkis que yo conocía no les tenían que amputar ningún brazo, se morían de sida o de "dobledosis" y sus madres no estaban obsesionadas con adelgazar ni ir a un concurso, su tipo y su forma física se la traía al pairo cuándo tenían que ponerse a limpiar despachos o casas. Réquiem por un sueño es sensacionalista en grado superlativo. Es un trip visual, no digo que no, se deja ver, los personajes son guapos y es romántica (cursi?) y estética, pero aborda el tema de las adicciones muy desordenadamente y está hinchada como un globo justo antes del momento de explotar. Un apunte: curiosamente su web, es más interesante que la película.

La fuente la vida, "The fountain" (inspirada en el cómic del mismo nombre con guión del Sr. Aranofsky) es una Cábala Zen si es que esto es posible y parece que es el caso dada la procedencia del director (Brooklyn 1969) junto con sus influencias:

Tenemos a un científico que busca un fármaco que otorgue la vida eterna (o al menos quite los tumores, no queda muy claro) interpretado por el guaperas de Hugh Jackman, y aquí se va a poner una vulgarota, único leit motiv de mi presencia en el cine y de esos 6'80 €urazos.

Este personaje está muy malamente construido y lleno de contradicciones (en el fondo si se dan cuenta no es más que un pijazo egocéntrico loco) y claro, le quita toda la fuerza que la película pudiera haber tenido. Sencillamente cuándo no sé que me están queriendo decir con esos coletazos de narración postmoderna, o veo que el director está jugando al despiste con algo sencillo adornándolo con un barroco mal claveteado y además no lo consigue, me decepciono.

Hermosa en imágenes, la dirección artística no está mal, así como tampoco la banda sonora, la fuente de la vida es el oir campanas sin saber dónde, esa mezcla de tendencias, esa espiritualidad de moda, posiciones del loto, libros de encuadernación rústica escritos con pluma sin tachones, la Historia inventada ad-hoc, el rollo end-less love, todo para que salte un fondo casi sin aliento que musita que hay que morir para vivir, el Let it flow, que eso ya lo decía mi abuelo:

-Hay que dejar paso.

Jorge Ben, el músico de la vitrola

No se sabe ciertamente por qué, hay músicos de los que casi todo el mundo podría tararear sus temas pero casi nadie sería capaz de decir poco más de su autor o autora, sobre todo cuando son sus propios temas los que eclipsan al músico.

Este es el caso de Jorge Ben, o Jorge Ben Jor, como prefieran, conocido por amantes de la música Brasileira, entre los que me incluyo, y también conocido por la mayoría de los mortales aunque no lo sepan.

Jorge Ben era aquel cantante brasileiro inspirado y de épicos estribillos que sonaba en aquellas vitrolas que estaban al lado de los Pin-ball o en aquel disco que tenía el dueño del bar, mientras bebíamos fanta y babábamos los cacahuetes.

El caso es que este prolífico músico (32 discos), discreto, encantador, hiperbrasileiro y supersticioso comenzó muy jovencito, allá por el 63, grabando un tema que sería interpretado hasta la saciedad por músicos entre los que se encuentran Ella Fitzgerald o Dizzy Gillespie. El tema en cuestión era "Máis que nada", uno de los más conocidos en todo el mundo, junto con su oba oba obaaaa.

Tras comenzar su carrera inspirado por la samba y la bossa de los Gilberto, entró en el Tropicalismo sin hacer mucho ruido, ya que su alquimia musical le permitió siempre ser un innovador bienvenido en todos los estilos por su solvencia como músico y cantante de voz desagarrada y sensual con ese delicioso desafinado al que una vez compuso aquel tema Antonio Carlos Jobim.

Jorge Ben lleva muchos años en la estacada. Ha pasado por infinidad de estilos sin perder el suyo propio: podría vérsele en un concierto de jazz, de música experimental, en uno de pop o en uno de funky o música groovy, de hecho, su precioso tema "Obá, la vem ela" una de las canciones más sensuales escritas nunca, se encuentra en la más glamourosas recopilaciones de funk al lado de gente como Roy Ayers, Isaac Hayes o Fred Wesley.

La música Brasielira ha bebido de Jorge. Cantantes más conocidos que él como Caetano Veloso, Gilberto Gil, Gal Costa, Elis Regina, Ney Mattogrosso y decenas más han hecho versiones de sus temas, Chove Chuva, Qué maravilla, Namorado da viuva, País tropical, Zazueira, Qué pena (deliciosa versión cantada por gal Costa) Y él mismo ha colaborado con todos.

La música de Jorge es más populista, menos intelectual y académica, pero no por ello de menor calidad, su tuviésemos que definirla de algún modo, diríamos que es más "negra", tiene swing (su tema dedicado al jugador de fútbol Umbabarauma "Ponta de Lança Africano" lo confirma). Él y su amigo Tim Maia, cantante Brasileiro con voz de black crooner, formaron en los setenta una especie de Blackexplotation Brasileira, algo que a los que nos gustan las dos corrientes es como una especie de sueño.

Si quieren alegrarse el día estén dónde estén, una buena manera de empezar con este musicazo capaz de componer tantos temas tan bellos, tanto su música como su letra, es escuchar los dos acústicos que fueron grabados para la MTV en el 2000, ya añudito, aquí Jorge interpreta sus temas más conocidos. De este concierto les pego un video, el del Taj Mahal, la bonita historia de amor de los príncipes Mogoles, video del que no puedo entender como se las arregla el público para no levantarse y bailar. Qué sepan que el "tutubo" no le hace ninguna justicia a este músico.

¿Les suena?

Just when I thought I was out....

Como decía el chiste de Forges, quedándonos en la ciudad este puente, no solo se aprecia de nuevo el significado de la palabra vacío si no que el Sr. Clémenti y una que escribe mantendremos incólumes los 32 euros ahorrados.

Se está bien así, se acomete eso que estaba por el medio y no apetecía en aquel momento, y aquí una escéptica de la televisión desde bien pequeña, ha sucumbido a una serie. Si señoras y señores, una serie. Yo, detractora al máximo de ese estado cercano a la hipnosis dónde han caído amigos, familiares e incluso mi querido Sr. Celémenti.

Los "debedé" en cuestión nos los ha prestado un amigo y el caso es que dados mi ires y venires y que hace años no estaba una por la labor de pagar por ver más televisión, he de decir que tampoco ahora, me perdí los Soprano.

Durante todo ese tiempo, no podía evitar sentir una curiosidad grande cuando caían en mis manos fotos o referencias sobre esta familia. Me preguntaba como se podría estar abordando en forma de serie de TV el caso de las tramas mafiosas italo americanas en estado de descomposición o a punto de, en pleno siglo XXI.

Para mi sorpresa, la serie está bien, muy bien, el tempo de los capítulos, esa mezcla entre repulsión y ternura que genera en el espectador, los personajes y su psicología que no dejan de ser muy muy parecidos, iguales diría yo, a los reales en lugares dónde se lleva con el negocio desde hace muchos años y dónde nadie sabe nada mientras tremendas casas de terrible gusto se alzan en las colinas con esos matriarcados machistas rigiendo en su interior, nada exótico, se lo aseguro. Aunque... cuesta imaginar a Charlines y Miñancos o incluso a jueces de la costa blanca sobornados por mafias rusas acudiendo semanalmente a una terapia, replanteándose su condición de extorsionadores y aireando lo que les hace infelices.

En esta serie Don Vito Andolini, alias Corleone, estaría muy disgustado: se hacen negocios con negros, con droga...las cosas no son lo que eran. La serie está llena de guiños constantes a los amantes del cine sobre el asunto siciliano, y es que los guiños se imagina una que no son si no dinámicas. La serie es un ir y venir de romanticismo mafioso: la búsqueda de la pureza dentro de la brutalidad.


Enganche, lo que se dice enganche, no es, ya que hay demasiados sitios a los que mirar, pero si una gratificante sensación de que ahí hay algo que se puede ver, bien hecho. Aquí en la Butte aux Cailles desde hace unos días cenamos "Canolli de Palermo" je je je.

Malos hábitos

De vuelta ya de un país que siempre sorprende: sorprende que quepan 18 millones de personas en un área como la CA de Aragón, sorprende el dominio del agua en sus canales, también que nunca corran la cortinas de esas casas de enorme ventanas donde al parecer las holandesas dan a luz en vez de en hospitales. Sorprendida viene una también de la explosiva y calurosa primavera que tienen en el norte de Europa y del precioso edificio de la Corte Permanente de Arbitraje y preciosos jardines dónde ha tenido lugar la reunión. Así que al final todo ha ido bien.

El caso es que una vez en el hogar dulce hogar en esta ciudad irreconocible estos días por húmeda y vacía, me encuentro con el diario que el Sr. Clémenti compra mientras pasea al perro los sábados por la mañanita con el fin de completar su colección de operas. En su portada aparecía una muestra más de la rentable y forzada ingenuidad naive de la mayoría de medios de comunicación. El titular rezaba "prueba de la paliza en la comisaría de Barcelona", parece pues que cada vez que se ponen cámaras en los interrogatorios tenemos titular.

Las zurras en las comisarías no son algo tan excepcional como los ciudadanillos de a pié e incluso los pseudo-trangresores más agerridos creen: el abuso de poder, de autoridad es algo bastante habitual que según la RAE, habitual es algo que se hace, padece o posee con continuación o por hábito, y todos sabemos que hay hábitos malísimos.

Estos lugares dónde nadie ve nada o nadie ha visto nada, da impunidad a aquellos que se crecen por tener un placa o llevar un arma, entonces cualquier excusa es buena para arrear una zurra a cualquiera, y si propinar una paliza por alguna razón es algo muy cuestionable, pegarla porque sí, es algo que nos llevaría, cómo mínimo, a cuestionarnos directamente la salud mental del "zurrante"

A una en concreto le ha tocado vivir de cerca hace unos años el caso de una amiga, cuyo perfil haría las delicias de cualquier abuelita nacional católica española. A esta chica, en plena crisis y atmósfera crispación-brecha-social pre-guerra-de-Irak, (que aquel señor bajito, con bigote y cara de bicho se encargó de cultivar), no se le ocurrió cosa mejor que pedirle al taxista del taxi en el que viajaba que quitara la COPE, al no tener el don de saber morderse la lengua, la chica sin saber como y gracias a tan amable taxista que entre nervioso y arrepentido pedía al final a aquellos policías que no se le llevaran, se encontró en una comisaría en una especie de borrachera demencial de reír por no llorar.

Estos, en cuánto pudieron, le dieron una buena somanta mientras recurrían en sus comentarios a ese típico abuso de la segunda persona del plural como si el detenido/a perteneciese siempre a una logia a la búsqueda del sabotaje continuo, porque ups! además era de Donostia (qué inconsciente!!) El caso es que la moza pasó dos días a la sombra en otra comisaría a dónde la trasladaron y dónde hizo migas con dos prostitutas y un mangui.

Todo aquello me llevó a lo obvio, llegar a la conclusión de que las palizas se dan porque sí y con mucho gusto y más frecuencia de la que nos imaginamos, entre estas cuatro paredes que no saben de límites geográficos ni competencias y que no viene más que a confirmar que esa saña de las fuerzas del orden podrían ser un buen barómetro del estado de salud de este estupendo montaje que nos traemos entre manos y que se llama estado de Derecho. (Y líbranos del mal de la seguridad privada que se nos viene encima, amén.)