Michel Petrucciani

Buenas de nuevo:

Aquí, la que escribe, es de las que piensa, sin un atisbo de duda de que la cosa vaya a cambiar moderarse o suavizarse, que el ser humano tiene muy pocas cosas que lo rediman de esa miseria profunda en la que cae con frecuencia y de la que ninguno se salva, cagándose en la pureza y en todo eso.

Pero sí señoras y señores hay cosas que sí, que se apartan de esa condición terrena cloacal y de sus fastuosos homenajes en forma de odas de alcantarillado y regodeos tendenciosos que se materializan en modas pasajeras. Se pueden tocar Valhallitas y Olimpitos con la punta de los dedos apretando un simple botón y ver que sí, que es posible, que hay vida después de la muerte, porque aquí quien esté verdaderamente vivo que levante el húmero.

Una de esas personitas, y aquí si que es personita, fue el pianista francés Michel Petrucciani (1962-1999) que con esos deditos, ese afán de superación (padecía osteogénesis imperfecta), esas ganas de pasarlo bien y esa particular introspección sentimental a la hora de tocar, hace con sus grabaciones que nosotros, modestos mortales muertos, podamos elevarnos a los cielos más diversos y olvidarnos de nihilismos chorras. Cuando suena Brasilian Suite, ¿quién puede estar mal? Es matemáticamente imposible. ¿No notan algo que les puebla las entretelas de repente que antes no estaba? Porque hay gente que no lo nota, no. Pero una no puede por más que decir: Gracias gracias gracias, Monsieur Petrucciani.